.-:Noir Angel:-.

Prófugo

2008-08-27T09:19:00.004+01:00

Difundieron diáfanas aguas
el rugido de tempestas
bordeando el viento...
Silencio.

Silenciad los versos
en sus ritmos platerescos
prófugos del ánima...
Truncada.

Truncad atardeceres
en los sonetos incipientes
del primer amor...
Dolor.

Dolorido pentagrama
que en mis lágrimas
se hacen plétora
y mi llanto,
diástole...

La resiliencia

2008-05-27T15:22:00.001+01:00

La resiliencia, del latín “resilio”, implica un ejercicio retráctil, la devolución de la sustancia a su estado original después de un cambio más o menos brusco.

En cuanto al ser humano, se dice que pasa por un proceso de resiliencia cuando a estado expuesto a situaciones traumáticas y ha salido de ellas con un refuerzo en cuanto a maduración y desarrollo, considerándose psicológicamente sanas y estables.

Pero ¿cómo se mide objetivamente una situación traumática? Félix López propuso una serie de necesidades mínimas que han de cumplirse para asegurar el correcto desarrollo de los niños, para preservarles de una cadena perpetua de malas experiencias y resguardar su estabilidad emocional, aunque, como dijo Freud, todos somos un poco neuróticos…

Encuentro una estrecha relación entre las palabras “resiliencia” y “felicidad”. Una persona “feliz” es feliz porque se encuentra en un estado de calma, sin demasiados problemas, preocupaciones o “situaciones traumáticas”. Se deriva de ello en que se precisa un conocimiento de dichas experiencias para poder ejercer una labor de contraste entre estas y una situación estable, de modo que cuanto más dolor se haya experimentado, más facilidad habrá de contrastar, más facilidad de ser feliz. Es decir, que en una situación de fuerte inestabilidad emocional, un oasis de inestabilidad emocional más débil puede causar la felicidad. Asimismo, una persona con todas las necesidades cubiertas no tendría la misma percepción de dolor, pero tampoco experimentaría tan intensamente el “ser feliz”.

Pese a que objetivamente los grados de dolor no sean los mismos, así como no lo son las situaciones malas ni las buenas, me atrevo a plantear la posibilidad de que las experiencias vividas hacen desarrollar en la persona una escala emocional, lo cual implica que, pese a lo vivido, el sentimiento tiene la misma intensidad, pero no así la resiliencia aplicada.

La primera vez que escuché la palabra “resiliencia” fue en boca de mis padres, cuando hablaban de materiales de construcción; jamás pensé en que un término aplicado a las vías del tren podía también definir la resistencia que ejerce un ser humano ante su propia vida.

Sentido nº 6: placer.

2008-05-17T23:09:00.004+01:00

Lunes otra vez. De nuevo vuelta a la rutina, de nuevo papeleo que firmar, obligaciones que cumplir y ahora, además, un compañero de “trabajo” al que evitar… ¿Porqué le beso? No lo sabía, es más, no quería saberlo. Ella estaba casada, con hijos, y con una vida emocionalmente estable. Deprimente, sí, pero estable.

En todo el fin de semana no había parado de darle vueltas a la escena del ascensor, a ese beso, a ese sabor a caramelo... Todavía podía degustarlo en su boca. Su pasión se estaba convirtiendo en una enfermedad, en algo cada vez más deseable y prohibido que amenazaba con destrozarla por dentro si no lo volvía a ver. Pero no podía enfrentarse a un posible desengaño; ya había sufrido bastante.

El sábado estuvo con él, en el mismo ascensor de la última vez. Pudo sentir su olor, sus manos rodeándola con firmeza, sus ojos recorriéndola con dulzura, sus labios rozándole el oído y luego… su voz… tan nítida que costaba aceptar que realmente hubiese sido un sueño.

Salió del despacho recriminándose por pensar otra vez en él. Parecía una adolescente.

No lo vio en el pasillo. Posiblemente él también la estuviese evitando. Subió al ascensor seguido de un hombre al que reconoció como uno de los encargados de personal de la oficina y, en el momento justo en que un suspiro de alivio atravesaba sus cuerdas vocales ante el incipiente cierre de las puertas, una mano pálida se coló entre el espacio que quedaba, dando paso a un porte elegante y unos ojos grises. El edificio de su cordura se derrumbaba poco a poco.

- ¿A qué piso va?- escuchó su voz dirigirse al ocupante desconocido.

- Diecinueve, por favor.

Lo siguiente que notó fue un bote del ascensor. Se agarró a la pequeña barandilla para no caer. Deberían arreglar ese maldito trasto… Observó como el tercer acompañante se alejaba, poniendo su corazón en un puño. No dio tiempo siquiera a que el aire se tensase cuando un nuevo salto del ascensor tras el cerrarse de las puertas le hizo desequilibrarse de nuevo.

Notó sus manos, fuertes, apresando su cintura, su aliento dulzón mezclándose con el perfume que llegaba a sus fosas nasales… Abrió los ojos.

- Vaya... no se como lo haces para acabar siempre en mis brazos. ¿Me has echado de menos?

No supo que responder, tampoco él dejó margen para ello, pues en el momento en que ella iba ha abrir la boca sintió unos labios apoderándose de los suyos, tejiendo a besos palabras que jamás sabría que querrían decir, acariciando tal vez un intento fallido de negativa. Y ella… ella se dejó llevar.

Sus manos cobraron vida propia, aferrándose suavemente a la nuca de él, palpando su espalda, grabando a fuego la textura de su pelo en su memoria. No fue consciente del momento en que, entre besos y caricias, su cuerpo chocó con la pared, tampoco de cuando él pulsó el botón de parada del ascensor.

El deseo los inundó, posesionándose de aquel rincón hecho por ellos para y con el pecado. Torrentes de información colapsaban sus sentidos, impidiéndole pensar.

La ropa empezó a sobrar.

Los labios de él se adueñaron de su cuello, de sus hombros, de sus pechos, sus manos se amoldaban a cada curva de su cuerpo y en sus bocas los suspiros y gemidos luchaban por fusionarse con el aire reposando en cada nota de su singular orquesta.

Y es que en ese momento, en aquel refugio con paredes de metal, solo hubo lugar para el placer.

Sentido nº 5: gusto.

2008-04-18T13:57:00.002+01:00

Veía a sus compañeros pasearse por la oficina, alegres, eufóricos ante la tentativa de un relajante fin de semana. Pero ella… ella no compartía su bienestar. La promesa de dos días seguidos con su familia era, cuanto menos, aterradora. Serían dos días dedicados exclusivamente a la limpieza, a soportar los berrinches de sus hijos y a observar como su marido se tumbaba en el sofá sin la más mínima intención de ayudar. No es que no estuviese acostumbrada, que lo estaba, pero esta vez el castigo era peor, porque ahora necesitaba verle a él, y un fin de semana sin su presencia le parecía una eternidad.

Suspiro, hastiada.

Decir que él inevitablemente había vuelto a colarse en sus pensamientos sería un error, puesto que no había salido de ellos desde que, el día anterior, escuchó su voz. Pese a la tensión del momento, ella juraría haber oído como él la llamaba por su nombre, pero a estas alturas ni siquiera ella podía confiar en su cordura…

Sus sentimientos hacía él le parecían casi enfermizos, en especial por esa sensación de conocerlo demasiado bien. Tanto era así que, alguna vez, perdida en su imaginación, había jurado que si él tenía un nombre ese nombre sería Ángel… No sabría explicar el porqué, pero estaba segura de que se llamaba así.

Las 17:00. Hora de salir de la oficina… Resignada a tener que aguantar las rencillas de su “dulce hogar” hasta el lunes, recogió sus cosas y salió de su despacho. Otra vez él, a sólo unos pasos de ella, con su andar hierático y sus aires de superioridad… No contó cuantos suspiros salieron de su boca antes de llegar al ascensor, tampoco le hacía falta para saber que eran más de los necesarios.

Él entró, ella le siguió. Las puertas se cerraron dejando fuera a un intento de tercer acompañante. A ninguno de los dos les importó.

De nuevo, esa conocida ráfaga de tensión ensució el aire que respiraban. Otra vez ese olor… Levanto la vista. Él, con su porte carismático y misterioso, bajó la mirada y arrugó los labios. Esos labios… Eran perfectos, apetitosos e incluso “devorables”… ¿Cómo sabrán?

Se acercó a él, inconsciente de que su cerebro, como cada día entre aquellas cuatro paredes de metal, había dejado de funcionar. Él la miró, con una mueca entre extrañado y divertido. Dio un paso, quedando a escasos centímetros de ella, invitándola a dar el siguiente. Ella, por su parte, ya no era dueña de su cuerpo, y en un acto casi instintivo hizo desaparecer la distancia que los separaba, rozando la comisura de su boca.

Justo en ese momento, sus neuronas volvieron ha hacer contacto, transportándola a un mundo en el que ella, casada y con hijos, acababa de besar a un completo desconocido. La sangre comenzó a colapsarse en sus mejillas mientras suplicaba a la tierra que se la tragase e intentaba auto-convencerse de que sólo era una pesadilla. Miro el contador del ascensor: piso 17. Aquello era una tortura. Y él… ¿por qué sonreía de esa forma? ¿Es que se estaba burlando de ella? Tenía que decir algo… pero ¿qué?

Abrió la boca con la intención de hablar, pero las palabras que transitaban su garganta no pasaron de sus cuerdas vocales… Y todo porque él, consciente de la lucha interna que se mantenía en la cabeza de la joven, había atrapado su boca con sus labios, acariciándolos, besándolos, mordiéndolos, disfrutándolos como se disfruta algo pasajero, intentando aprovechar al máximo el tiempo que tarda en extinguirse la vida de un beso, sintiendo como ella, abandonada ya a él, se dejaba abrazar por la cintura y se fundía en su pecho.

Planta baja. Un bote del ascensor. Él se separó de ella, las puertas se abrieron y salió.

Y ella, allí, de pie, con la blusa descolocada y las mejillas sonrosadas, se acariciaba los labios recordando el beso que segundos antes inundó su boca. Todavía podía degustar el sabor de aquel roce. Sabía a… ¿caramelo?

Sentido nº 4: oído.

2008-04-12T16:14:00.001+01:00

Ya era jueves. Esa mañana había barajado la posibilidad de quedarse en casa. El día anterior su marido salió a cenar con sus amigos a ver el partido de su equipo favorito, o eso le dijo él, dado que terminó el trabajo a tiempo de verlo entrar a altas horas de la madrugada, borracho y con un perfume que, desde luego, no era el suyo. Si no fuera por los niños se habría divorciado hacía tiempo. Pero no, no lo hizo, siguió con su marido, igual que seguía con su trabajo, igual que había ido al despacho aquella mañana… por pura inercia.

Aunque, para ser sinceros, esto último no era del todo cierto. Ella sabía cual era exactamente el motivo por el cual estaba encerrada en la oficina en lugar de tumbada en la cama con un buen libro. Ella sabía, pese a que lo negara, que las dos tazas de café que la mantenían despierta servían única y exclusivamente al propósito de ver pasar ese cuerpo escultural que, como cada día, veía dirigirse a las siete en punto de la tarde a través del cristal hacía los ascensores y, si la suerte le acompañaba como los tres últimos días, lo vería también allí.

Jamás se pregunto porqué siempre, de los cuatro ascensores que había en la planta, escogía el mismo en el que se subía ella, ni tampoco porqué esperaba a que el ascensor estuviese vacío. ¿Qué más daba? Lo importante era que, durante el escaso minuto que tardaban en recorrer el trayecto desde el piso 22 hasta el 0, podía estar cerca de él.

El recuerdo de lo acontecido el día anterior elevó un ligero rubor hasta sus mejillas. Se maldijo una y mil veces por su torpeza, bendijo los reflejos de “su” hombre misterioso y deseó no tener que pasar la vergüenza de cruzarse de nuevo con él.

Las siete.

Recogió sus cosas y salió de la oficina. No lo había visto pasar. Pensó que tal vez no hubiese ido a trabajar... tal vez él había elegido la opción correcta y se había quedado en casa porque, claro está, a él no le importaba no verla… ¿Dónde viviría? ¿Estaría casado? No recordaba haberle visto ningún anillo, pero eso no tenía porqué significar nada… ella no llevaba el suyo. Entró en el ascensor, como siempre, ensimismada, sin atender al mundo que la rodeaba hasta que…

Ese perfume. Ese pelo. Y, sin previo aviso, esos ojos fijos en ella. El aire volvió a tensarse, obligándola a respirar todo lo hondo que le fuese posible, impidiéndole pensar, impidiéndole apartar la mirada… Tenía que romper ese silencio… Carraspeo, como si eso le fuese a devolver a la realidad, posó la vista en el suelo y, con toda la fuerza de voluntad que pudo reunir para paliar su nerviosismo, habló:

- Gracias por… por lo de ayer…por... cuando me caí y…tu…- las palabras parecieron extinguirse, temblorosas, nada más cruzar sus labios.

Su acompañante volvió a bajar la vista. Mechones de su pelo cubrían la mitad de su rostro mientras una media sonrisa de lado se aposentaba en aquellos labios finos a la vez que carnosos, insinuantes… Era una sonrisa casi sarcástica, arrogante y sensual. Otro silencio incomodo. ¿Es qué no va a decir nada?

- Procura andar con más cuidado la próxima vez, no me gustaría que fuese otro quien te tuviese que sujetar. – Le había leído el pensamiento. Su voz llegó a sus oídos como una melodía anhelando ser escuchada; dulce, grave, armoniosa, petulante… Instintivamente, se mordió los labios.

Un bote, las puertas del ascensor que se abren y, de nuevo, la voz de él:

- Hasta mañana, Sara.

En su peculiar estado de nirvana, ella ni siquiera se preguntó porqué él sabía su nombre.

Sentido nº 3: tacto.

2008-04-08T00:30:00.001+01:00

Con un bufido sujetó su cabeza entre sus manos. Estaba exhausta. Llevaba casi once horas ordenando y revisando papeles, firmando documentos y discutiendo con sus subordinados. Ni siquiera había tenido tiempo de salir de recoger a sus hijos del colegio y prepararles la comida. Solo paró para llamar a la vecina, una anciana que no tuvo problema en adoptar a sus hijos un par de horas, posiblemente a raíz de la nostalgia que le producía no tener nietos a los que cuidar.

Tras mirar el reloj, dio otro suspiro y recogió los documentos que debería terminar esa noche, al fin y al cabo, se trabaja mejor en casa y, además, eso la eximiría de sus labores domesticas, ¡para algo estaba su marido! A pesar de ello, algo le decía que acabarían cenando pizza o algún tipo de comida a domicilio.

Salió de su despacho a tiempo de encontrarse con el objeto de sus mejores sueños y vigilias en los últimos días: Él.

Era inconfundible. Nadie más era capaz de aturdirla de esa manera con su sola presencia. Ella entro al ascensor, y él hizo lo propio. Un silencio incómodo pareció contaminar el aire, tensarlo, volviéndolo cada vez más y más denso.

Como los días anteriores, aquel embriagador perfume tomó posesión de su cordura, meciéndola en un cúmulo de sueños y deseos. Si tan sólo pudiera tocarle… Sentía como los gritos de su subconsciente le aporreaban los oídos, como sus manos le ardían no queriendo resignarse a permanecer en los bolsillos del abrigo. Tenía que salir de ahí.

Un ligero salto del ascensor y un sonido hueco fueron los anunciantes de su vía de escape. En cuanto las puertas se abrieron, salió disparada hacía el hall del edificio, desesperada por calmar su corazón, que a esas alturas amenazaba con huir de su pecho buscando el de él. Aunque, en su fuero interno, ella sabía que sería capaz de quedarse en ese ascensor toda la eternidad, con tal de que estuviese él.

En su carrera lejos de aquel infierno pecaminoso, un paso en falso sobre el escalón que flanqueaba las puertas del ascensor la hizo tropezar. Habría caído al suelo de no ser por unas manos firmes que la sujetaban por la cintura.

Y allí estaba él, casi abrazándola contra su pecho, mirándole con sus ojos de hielo, drogándola con su aroma…

Sintió sus manos paseando por su espalda, incorporándola lentamente, sin dejar de buscar en su mirada, sin despegarse de ella. Cuándo sus dedos se rozaron, pudo distinguir una piel suave, tersa, viril, que la rozaba como en una caricia.

Una vez se separó, él se alejó con su caminar erguido y sofisticado, y ella, absorta, no pudo más que susurrar un simple “gracias”. Pero él no respondió.

Sentido nº 2: vista.

2008-04-05T01:10:00.004+01:00

Como cada tarde, encerrada en su despacho, pasaba las horas esperando verle aparecer, imponente, por el pasillo que conectaba con la puerta de su jaula particular, indicándole la hora de salida, regalándole unos segundos de callada admiración, de felicidad… pero por supuesto, él no era consciente de ello. Ese simple hecho era suficiente para que ella no se sorprendiera cuando, altivo, caminaba hacia el final de la planta sin percatarse de su presencia, sin mirarla.

Pero ella sí lo miraba. Rememoró su aroma; ese olor penetrante, excitante…suyo.

Salió del cubículo, deseando con toda su alma volver atrás en el tiempo, volver al día anterior, volver a oler esa fragancia con la misma intensidad… Y alguien debió escuchar sus plegarias y apiadarse de ella, pues en cuanto puso un pie en el ascensor un conocido y embriagador aroma comenzó a apoderarse de su olfato, barriendo la plenitud de sus fosas nasales.

Dentro de aquel ascensor, sus músculos se tensaron por su cercanía, por la necesidad de captar al máximo su olor, de asimilar en su memoria todo lo que el día anterior no consiguió captar.

Sin previo aviso, las puertas del ascensor se abrieron, y ella, necesitada de alargar al máximo la fugaz despedida que se avecinaba, permaneció inmóvil en un rincón, mientras él, con su andar parsimonioso, casi hastiado, pero sensual, se encaminaba hacia el exterior.

Entonces, contra todo pronóstico, la miró. Sintió sus ojos en ella, recorriéndola velozmente, posándose en sus ojos. Sintió como se le aceleraba el pulso, como (paradójicamente) se le paraba el corazón. Un escalofrío recorrió su espina dorsal. Deseó que aquel momento no acabara, no tener que separar su mirada de aquellos orbes azul-grisáceo, de ese brillo sobrenatural en sus ojos que la hacían jurar ser suya…

Pero esta vez nadie, tampoco él, estaba ahí para escuchar sus oraciones. Y, volviendo la vista al frente, desapareció por las puertas metálicas que les separaban de la realidad.

Allí, parada, sin poder apenas pestañear, luchó por alejar de su cabeza aquellos pensamientos que gritaban haber visto en sus ojos un amago de deseo.

Sentido nº 1: olfato.

2008-04-01T22:54:00.003+01:00

Llevaba días viéndolo pasar, siempre a la misma hora, con aquel andar soberbio y elegante que le caracterizaba. Nunca había cruzado con el una sola palabra, ni un saludo, ni una mirada… posiblemente él ni siquiera sabía que ella existía.

Negó con la cabeza, ahuyentando de ella aquellos pensamientos, resignada a una vida monótona que cabalgaba sin descanso entre el trabajo y su vida familiar.

La familia… cuántas obligaciones, cuántas responsabilidades, cuantos sueños rotos… La perspectiva alegre y alentadora de un marido y dos hijos esperándote en casa para cenar se desvanece cuando es una misma quien debe hacer la cena…

Perdida en su burbuja particular entró al ascensor. No reparó en que no estaba sola hasta que un aroma a perfume de hombre la hizo despertar de su ensimismamiento. Se trataba de un aroma suave, con notas dulzonas y ácidas al mismo tiempo, que la trasportaba a un mundo de olores sensuales, atrevidos… prohibidos.

Levantó la vista con disimulo buscando al propietario de aquel asalto a sus fosas nasales… entonces lo vio. Era él, sin duda. Su cabello lacio caía como un torrente de hojas secas tapando parte de su rostro, pero ella sabía que era él, con sus facciones afiladas, perfectas y aristocráticas, esa elegancia casi innata, ese ademán imperturbable de quien guarda un gran secreto que no está dispuesto a desvelar…

Las puertas del ascensor se abrieron, y su caballero misterioso salió sin percatase de la presencia de la muchacha, tan absorto en si mismo como ella, sin saber que una parte de él se había quedado en ese ascensor… su fragancia.

Passe-partout

2008-03-07T14:15:00.002+01:00

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¿Quién será príncipe que llene el desierto de este amargo burdel?

El olvido forjó en esperanzas una enajenada libertad, surcando su lienzo opaco a golpes de pinceles empapados de tinta negra...

La más pura belleza se encontró en la presencia de un passe-partout cian.

Vampiro

2008-02-23T21:42:00.001+01:00

Mirar a la gente desde arriba, sabiendo que no pueden verte...

Y el sueño interrumpido por un pensamiento, ese pálpito sublime carente de sentido para la indigna humanidad que desoye sus deseos de grandeza... Nadie más será recordado. Nadie más.

El mundo gira en su plenitud astillado en agujas de roble seco, tergiversando el infinito caminar de seres etéreos alimentados de delirios suspirados de soledad...

El sentir de una alabanza y su mísera importancia es suficiente sangre para este vampiro inmortal.

Melancolía

2008-02-10T12:05:00.002+01:00

Vi la cara del Sol resquebrajarse en una inefable mueca de desagrado al contemplar el mundo a sus pies, rebosante de vidas sin sentido y muertes sin decoro que hacian vibrar la gélida penuria de aquellos autómatas imberbes.

Y él, envuelto en una austera melancolía, se preguntó cuan absurda sería la existencia de la Luna, girando eternamente en torno a aquella sórdida humanidad.

Entre hielo y piedra

2008-01-15T15:38:00.001+01:00

Sentí como aquella coraza de hielo que mantenía congelados mis aparentemente inexistentes sentimientos se derretía sobre ellos, como se convertía en nieve, como esta provocaba una súbita avalancha, como aquella avalancha inundaba todos los resquicios de mi corazón ahora vulnerable, ahogando su dureza y, con ella, años de esfuerzo inagotable por crear aquella mágica barrera que me protegía del delirante mundo exterior y sus insaciables sentires.

Y me asuste.

Me asuste al pensar que podía volver a sufrir, al saber con certeza que volvería a sufrir, al comprender que las emociones ahora dejarían de ser prescindibles para mi, y que mutarían en algo más que inquilinos puntuales del hotel de mi alma.

No me queda más opción, más salida, que trabajar una nueva muralla de hielo... y tras ella una de piedra.

Cuatro kilos de maquillaje para el alma.

2008-01-12T13:13:00.001+01:00

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................................desespera no saber que decirle al espejo, ¿verdad?

Te secas las lágrimas...
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-ya no volveré a llorar.

Derrites con frenesí el lapiz de ojos sobre el interior de tus parpados...
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-nadie notará que he llorado.

Extiendes casi con delicadeza el pincel del delineador...
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-estaré radiante.

El diminuto cepillo del rimmel peina tus pestañas...
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-seré fria como el hielo.

Masajeas tu piel con crema de maquillaje...
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-ya no se me ven las ojeras.

Un último vistazo al espejo...
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-no ha funcionado... ¿por qué?

Por lo visto hacen falta algo más que cuatro kilos de maquillaje para esconder las heridas del alma... pero cuatro kilos pesan demasiado... y el alma se derrumba.

Pedacitos de alma

2007-12-20T00:57:00.002+01:00

Lágrimas en un tapiz pintaban
con desdén
un frívolo despertar…

¿Quién nos obligó a pensar
que sufren los locos en su locura?

Si por locura se entiende evasión,
más me vale locura placentera
que morir de cuerdo dolor.

18-12-07

2007-12-18T23:32:00.001+01:00

Con el claroscuro de un alma hastiada y la penumbra en la mirada, el único sol de su mundo se esconde en un atardecer nebuloso. Un solo rayo le mostraba el camino… Pero desapareció. Pareció desvanecerse entre los lúgubres féretros de sus ilusiones perdidas, clamando al cielo un suspiro, un respiro, un aliento…

Su sentido decidió morir.

Al compás funesto del abrigo de un llanto no acompañaban penas, sino simple monotonía. La cínica inercia del anochecer de sus ojos hizo verter una lágrima en su seno, ahogando su única esperanza, deshaciéndola cual atrapasueños deshace entre sus hilos el temor a la nocturnidad, meciendo en sus entrañas indistintamente un delirio o una pesadilla, rompiendo al alba sus amaneceres dorados cual olas al borde del acantilado.

Y allí estaba ella; atrapada entre la coraza de su ajado corazón, herida y muerta de frío. Allí estaba ella; debatiéndose entre pérdida o suplicio, entre terror y nostalgia…

Allí estaba ella.

La dura realidad se entretejía en una telaraña de hielo y escarcha, golpeando con puños marmóreos su mente, crispando sus labios en una mueca rasgada, saboreando poco a poco lo salubre, lo amargo, de una virginidad robada, de un sentimiento manchado por el agrio olvido, por el dulce olvido, por un olvido insípido e inoloro, por un olvido inaudible al haber olvidado que decir, que gritar…

En aquella habitación de espejos distorsionados, ya sólo podía percibir el dolor en sus entrañas, el nudo de su estómago, el aullido de rabia que rugía por huir de su garganta rebosante de jadeos, súplicas y gemidos angustiados que unían en sublime armonía ingrata tempestad y placentera calma.

El aire, empañado de un intenso olor a melancolía, abandonó en sus esfuerzos de secar su llanto, hundiéndose en el trágico estupor de un sino indolente, intrínseco.

Casi al unísono, el negro hábito de la desdicha atravesó el umbral del desorden, convirtiendo la sístole en diástole al ritmo de un solo acorde en un viejo violín, acorde que su sangre musitaba prófuga de sus venas.

El ángel de mármol.

2007-06-25T00:17:00.001+01:00

Desató su dolor ver su sueño hecho añicos, arrancado de lo más hondo de sus entrañas escamadas, propagándose entre gritos de angustia que huían serpenteando en ritmo plateresco hacia el fondo de su ser, en tanto se alzaba hacia el cielo cual rayos acristalados de sublime arrogancia.

A esas alturas incluso el aire resultaba nocivo.

Hastiada soledad recorría los pasillos tortuosos de una religiosidad frustrada, sustentada a duras penas por la ambivalencia entre perfidia y nostalgia, arbotante inconcluso de la gélida desesperanza.

Su brazo, alzado a la inmensidad de la noche, clamaba a la bravura tormentosa deshacerse de la pétrea sillería indolente de su memoria.

La desnudez de su espíritu quedaba opacada por las arquivoltas de sus párpados, surcando su mirada álgida como indemne muro esquizado, adentrándose en su corazón espurio.

En medio del marmóreo altar de su delgadez, el Cristo fue ornamento y su cáliz ya no plétora, sino lágrimas acompasadas por la sístole del tiempo.

Y en medio de aquella iglesia, tributo a una razón encarcelada, desató el sentimiento su esencia en un alarde de libertad, mientras su ánima se extinguió en el púlpito a la lumbre de una vela, por no seguir cumpliendo condena.

Libertaria

2007-06-24T23:07:00.002+01:00

Sintiendo los afanes
Profanos
Del verso rasgado
Apagado
Rima impotente
Frágil
Silaba ardiente
Ceniza
Sentir apuñalado
Muerto
En intento de lucha
Batalla
Encadenada y libertaria
Soñada
Atrapada en tus deseos
Carcelaria
Preso el grito
Angustiado
Y del instinto…
Sumiso.

El escritor

2007-06-15T20:24:00.001+01:00

Escribir... Escribir es representar palabras o ideas con letras u otros signos sobre una superficie.

Más allá, mucho más allá del reflejo (en ocasiones deslustroso) de garabatos en el espacio, se esconde un mundo de emociones, percepciones y sentimientos de algún ser neurótico.

La escritura, fuera de los límites de su significado LOGSE, es la denuncia, la inquietud, el grito angustiado de quien encierra demasiado, de quien SE ENGAÑA demasiado. Y es que, frente a la evidencia de la simplicidad, el escritor expulsa el ser nocivo que lleva dentro, liberándose de él... pero manteniéndolo en secreto, derramando cada gota de su sangre en papeles, ordenadores, espejos, paredes, suelos, techos o, incluso, en viejas estanterias y tapas voluminosas con dibujos, y colores, y encabezados en letras grandes y llamativas, con títulos sugerentes para comedias, dramas, novelas de terror, ficción o aventuras, poemarios, antologías o, en ocasiones, diarios usados como confesores... Todos ellos guardando secretos a voces que nadie se molesta en leer del todo. El escritor replica al mundo entre susurros apagados... y el mundo no le responde.

El ser humano, egocéntrico por naturaleza, esconde tras millones de palabras sensaciones que NO desea compartir, y por eso las propaga a diestro y siniestro... es el crimen perfecto; dejar que los demás intimen con las letras para que no intenten intimar con quien las escribe.

Se pueden escribir libros de texto, periódicos, atlas, enciclopedias, mensajes, chuletas, grafitis, testamentos... pero solo, SOLO cuando se escriben sentimientos, en profundidad o a simple vista, se estará creando arte, porque lo escrito será el escritor.

2007-05-29T21:51:00.002+01:00

No busques sonrisa
en mi rostro entristecido ,
no la hay, no encuentras...

Brisa en mi piel.

Como hombre cuyo beso
recorre mis venas, helado...

Como rocío en invierno,
desierto en estivo
mi corazón que arde en deseos
de pronunciar tu nombre.

Parecido al vespertino clamor,
aves que anuncian tu despertar.

Misera, ausente, soñada, viva...

Viva como tu, la vida, tu vida
en mi vida se une y entrelaza,
se hunden tus ansias de esperanza
y muero, y mueres, y muere...

2007-05-29T21:46:00.001+01:00

No quiero más rosas hoy,
no más rosas marchitas,
esta noche no, no si esta
noche es una vida...

Déjame entrar en ella,
que por ella sólo una vez...

Moriría sólo de pensar
que es una ironía...
Volver a nacer otra vez,
noche y día...

Despierta.

Soñando, pero despierta,
encontré un sendero,
no se si más blanco
que negro, no se...
si más negro que blanco,
este cielo gris al anochecer...

No despeja mis dudas
estar sumida en la nada,
ahogarse en hielo,
arder en el mar...

Como fuego que no se agota;
mi alma muere gota a gota
y se escapa...

Ya no la volví a ver.

Inspiración busca musa para orgías literarias

2007-05-01T01:18:00.001+01:00

Astillas de un sueño de roble
esparcen su sangre por los rincones,
pidiendo tan sólo un segundo
para recorrer el mundo
en busca de sus canciones...

La inspiración fue presa
de las alas de sus pasiones,
testigo su voluntad endeble
de un corazón rebelde
que de colchones hacía prisiones.

Volaban (que no andaban)
los versos por sus tacones,
que no hay ser que la destrone,
ni burdel que desentone
con la gracia de sus faldones.

Sobredosis de prozac

2007-04-29T00:13:00.001+01:00

Se escucharon en cada rincón los llantos de súplica de su corazón atormentado, perdido entre sábanas revueltas de un ayer anochecido.

El tic-tac de un reloj en la mesilla le recordó que el tiempo no se había parado todavía. Eran las 9:32 de la mañana, iba siendo hora de volver a casa.

La noche anterior solo había sido una más. Otra desmadrada reunión de adolescentes en celo, y ella... una más.

Se vistió y salió de la casa sin hacer demasiado ruido.

Rondarían las 5:00 de la madrugada cuando, entre aturdida y extasiada por los efectos del alcohol, se encontró en la habitación del que era desde hacía ya tiempo su “polvo sin compromiso”, moldeando un sinfín de caricias por conveniencia y besos sin sentido... Y aún así su corazón lloraba…

¿Por qué lo hizo? Por lo mismo que cada fin de semana; la muy ilusa pensaba que así su soledad y su mal de amores se harían más soportables… ¿Mal de amores? No, ella no creía en esas cosas. No tenía (y tampoco quería) amor. Lo rehuía como si de letal veneno se tratase.

Ahora mismo, por ejemplo, podría haberse quedado a ver despertar al joven con quien había compartido cama. Habrían mantenido una conversación entre miradas pícaras y soñadoras, y, posiblemente, habrían terminado igual que como empezaron… Pero nunca, NUNCA, habría sido el inicio de un sentimiento más allá del placer sexual. Y es que ella, por mucho que él quisiese, no estaba hecha de un material tan blando.

Se sentía, cuanto menos, frustrada... El amor, “prozac” de las personas normales, era su criptonita particular, un signo de flaqueza y opresión en un alma dura y libertaria.

Antes, ella jugaba a demostrar ser más fuerte e ingeniosa, a hacerles sufrir aparentando dulzura… Pero solo era un juego. Ahora, el ingenio no importaba, la fortaleza se había convertido en pura frialdad, y lo que en su día fue una declaración de amor, muda a excepción de jadeos y gemidos, era hoy un intento de paliar la ausencia de cariño… o de demostrar que no lo necesitaba.

Metió la llave en la cerradura. Abrió. Un, dos, tres… veintisiete escalones hasta su piso. Otra puerta que se abre. Un portazo. En cuestión de segundos, un alma desolada, frágil, y presa de su propio hieratismo, caía tendida en el sofá dispuesta, una vez más, a contar días de mentiras deshojando corazones en las tablas... y derramando lágrimas entre bastidores.

Y es que, pese a sus intentos por negarlo, hubo una época en que para ella el amor también fue como el prozac... pero su corazón murió de sobredosis.

Reflexión en un día de lluvia

2007-04-28T13:47:00.001+01:00

Aquí me encuentro, frente a una hoja de papel, habiendo resucitado en mi memoria hechos felices y trágicos de mi pasado y oteado a duras penas mis perspectivas de futuro, o lo que queda de ellas. Ahora no sé qué escribir. Me acomodé frente al folio con la intención de hacer surgir de él palabras con las que expresarme, pero mis sentimientos en este momento bien se podrían definir dejando el papel en blanco, puesto que estos están vacíos de todo rasgo distintivo a él. Mi tristeza se ve frustrada por la imposibilidad del surgir de mis lágrimas; mi felicidad, encerrada en una sonrisa que no reflejan mis facciones. Más bien se diría de mí en estos momentos que no existo, y que la habitación en que me encuentro está carente de vida humana.

Y en el fuerabordo de mis deseos y tempestades quiso el viento convertir amor en amarga espina, puñal de dorado acero que mis días últimos teñía de gris, con desesperado fervor. ¿Quién fuera rosa del rosal de tu vida, y viviera para contar que fue tuya?

Y si el dolor atraviesa tus carnes, ¿a dónde irás?

Y si la envidia araña, con garras de hielo, tu desventura, ¿quién la repondrá?

Desnudo sopor la vida vivida amargamente, como la lluvia en primavera, que se dice la estación del amor, y al amor rompe.

¿Será tu ira por desdicha, o por ganas de morir? ¿Morirán tus besos por ilusión perdida, o por endeble rebeldía? ¿Y tus huesos? ¿Es que acaso no tiemblan y estremecen por estar soñando, y soñar despiertos, que sientes hacia sentimientos ajenos? La lujuria y el deseo unen sus atenciones, bailando el camino de errores cometidos fabricado, hasta llegar al final, final que revela tu nombre, y por tu nombre vela en insomnio atento, que mece la sangre de tus labios recitando un breve “adiós”.

Santo Tomás o la llegada del Mesías

2007-04-26T20:44:00.001+01:00

La oscuridad se cernía sobre aquella pequeña ciudadela. Las criaturas de la noche, con movimientos furtivos, salían de su guarida para adorar a la Luna...

Aquel día algo sería distinto; una sombra acechaba los portales. Torpe y ruidosa (pero sombra al fin y al cabo), forcejeaba con alguna puerta demasiado bien cerrada. Una vez ganada la batalla, atravesó el rellano casi con miedo... mala cualidad para un ladrón.

Se trataba de una casa grande, cuatro pisos, balcones, cristaleras, adornos y objetos de valor... Contempló una de las ventanas del salón, cubierta de una espesa capa de polvo que apenas dejaba ver el exterior... si no fuese por la suciedad, bien podría el saqueador haberse convertido en okupa.

En plena tarea de "limpieza" se hallaba el antihéroe, extrañándose aun por la quietud del hogar (únicamente turbada por su presencia), cuando entró en la habitación principal. Pensándose sólo en la recámara, contempló, con la escasa luz que procedía de la calle, su alrededor: un póster de la visita del Papa a Valencia en la pared opuesta a la puerta ("Para Tomás con el amor de Dios", ponía en la dedicatoria), un crucifijo colgado encima de una estantería a sus espaldas, un rosario de oro encima de la estantería (umm... de oro...), al lado de una especie de focos enormes, un ejemplar de la Biblia encima de una cama de matrimonio, un hombre durmiendo al lado de la Biblia... (un momento... ¿un hombre? ¿cómo es posible que aún no se haya despertado?) El rapaz retrocedió de un brinco. Más valía salir de allí cuanto antes...

Se dio la vuelta para coger el crucifijo: demasiado alto. Con sumo cuidado (pero sin conseguir no hacer ruido) colocó una silla bajo la estantería y se subió encima, alargó el brazo y... Zas!! Los focos encendidos, el hombre (al fin) despierto, aturdido, mirando a todas partes (con los ojos medio cerrados, pero mirando), y el caco, en una silla, con los focos encendidos detrás, deslumbrando al pobre hombre, crucifijo en mano y saco al hombro, con toda la cara de estar pensando "y ahora, ¿qué?".

La respuesta le vino a la mente como caída del cielo (y nunca mejor dicho) cuando allí, a medio metro del suelo, el rosario y respaldado por una luz intensa, se le ocurrió decir un tímido pero grave "Tomás..."

Y Tomás, ingenuo a más no poder, y en un estado narcótico propio del sueño, respondió:

-¿Quién es usted?

-Soy Jesús...- contestó la voz de ultratumba de la que apenas veía una sombra en medio del sopor blanquecino que alumbraba la habitación.

-¿Eres tú mi señor?

-Así es- "¿qué le digo?" se preguntaba Jesús y, de nuevo, salió al paso- Tú, que crees en mí, debes llevar mi mensaje a la humanidad; amaos unos a otros como yo os he amado, y sed benevolentes con los que os rodean... -para aquel entonces, Jesús ya estaba totalmente metido en el papel- ¡Dichosos sean aquellos que dediquen su vida a hacer el bien, porque ellos habitarán junto a mí en el Reino de los Cielos! ...Ahora, Tomás, duerme...

Y Tomás, cristiano devoto y convencido del milagro, se durmió.

Una vez fuera, sin los focos alumbrado, Jesús volvió a ser el ladrón. Pero, ¿qué más daba no ser Dios? Seguro de aquel cristiano tampoco empezaría a hacer el bien por la mañana...

Por ella

2007-04-24T21:41:00.001+01:00

Rayos de aurora daban a aquel ambiente moribundo y necesitado un brillo de súbito desdeño, desolado, casi lúgubre, como el de un corazón que acepta su destino. Su corazón… Murió por desengaño, por necesidad de llevar emoción a su vida… pero la emoción se la llevó primero. Aún no se sabe cómo lo hizo, pero murió.

La intuición me llevó a pensar que jamás soñó con otra cosa.

Ajenos murmuraban en cada calle y cada esquina. ¿Por qué lo hizo? Cualquiera que la conociese de verdad se haría una pregunta bien diferente; ¿hasta cuando será la vida prisión de los deseos? Pero nadie la conoció lo suficiente, o el tiempo suficiente, nadie más que yo.

Ella vivió siempre con esa pregunta en mente, y murió por ella. Vivió atormentada o, bien dicho, prisionera de los deseos y memorias que herían sus días de tortura. No hubo ilusión entre sus emociones, no hubo alegría tan grande como para arrancarle una sonrisa. Todos los que la recuerdan coinciden en una mujer triste, pensativa… una mujer a la que nadie llegó a comprender. Nadie supo jamás qué se ocultaba tras esa máscara de piel y lágrimas.

Nadie la conoció.

Más bien se diría que nadie quiso conocerla. Ella nunca les culpó. Argumentaba que era normal, que ella tampoco tenía interés, mientras por dentro su ánima se partía, y, apostaría, se sigue partiendo allá donde esté. Sus únicos amigos fueron los dibujos de rostros en soledad, almas en pena, y seres sumidos en la oscuridad. Tanto era así, que ella misma se definía como vampiro vagabundo en la tierra de los vivos, deseoso de tornar a su morada. Sospecho la certeza de aquella descripción.

Desquiciada, cansada de ella misma, desapareció: no le volví a ver.

Nunca creí en historias de fantasmas. Ahora, sin embargo, daría todo porque fueran ciertas, aunque solo fuese por tener un motivo para buscarla… para creer que aún está ahí, esperándome. No estoy seguro de haber significado algo para ella. Intento odiarla. Odiarla por lo que me hizo, por abandonarme.

A veces la veo en sueños, al igual que cuando estaba viva. Me susurra al oído, y sus palabras son para mí, solo para mí. Otras veces, quizá por desvaríos de la razón, creo notar sus caricias en mis labios, mi torso, y en especial esos pequeños pero tortuosos escalofríos en mi cuello… como si, con delicadeza, me sorbiese poco a poco alma y sangre. Tal vez es por ello que empiezo a pensar que su ausencia me está volviendo loco.

Ella nunca debió irse. Ahora, mientras escribo estas líneas, se recrean en mi memoria paisajes oníricos de mi vida junto a ella, sabiendo que todo está perdido.

Ella me dio la vida, y supongo sea por ella que empiezo a morir… Por ella…

Amor perdido

2007-04-22T00:54:00.001+01:00

Un grito hastiado entre la boca y la garganta; esa era la única fuerza que le quedaba. No lo habría perdido todo mientras no dejase huir ese tremolar de cuerdas vocales. Habría jurado que, dentro de ella, aquel grito bramaba y luchaba por salir. Pero ella no podía permitirlo. Si lo hacía, su intimidad se vería descubierta, todos sus secretos saldrían a la luz. No. No podía permitirlo. La razón de su locura descansa ahora ante mis ojos. Solo su nombre se ha borrado de su memoria. Ni el tacto de sus manos, ni el color de sus ojos, ni su voz… ni tan siquiera la perfección de sus rasgos, y cada vez que, en un error, vislumbra sus pensamientos, se le clava en el alma abatida un puñal, se le corta la respiración, se apaga la luz de sus ojos… Él jamás lo notó. Ella jamás le dejó ver nada más que su exterior y su pasado. Tampoco él preguntó nunca, o tal vez si lo hiciese… en aquellos casos, tampoco ella quiso contestar.

La eterna soledad acompañaba su desacompasado caminar; su rostro, lleno de melancolía, moría poco a poco. Una mirada tierna y una caricia casual fueron suficientes para encender una sonrisa endeble en su rostro y robarle el corazón. El ladrón debiese estar orgulloso de su trofeo, pues sigiloso y taciturno, se hizo con la joya de sus labios, como una exhalación. Pausadamente, el beso fue muriendo, pero hubo otros, muchos más, tras el fantasma de esa primera unión.

Selló la desventura un rencor hecho añicos, un pedazo de agua de mar, un ininterrumpido letargo, el latir del tiempo en nuestras manos.

La tierra mojada escribía con su sangre su amor en cada tallo de cada flor, y ellos, juntos, pegados, seguían la dulce danza en los brazos de Eros. No hay fuerza en el mundo que aún ahora separe de aquellas almas el quebrado pétalo de jazmín que perdura en la tempestad.

El deseo, desgreñado y andrajoso, estéril en cuanto a su valor, apareció, casi por coincidencia, junto a un súbito jadeo y un lamento, por tener que perder lo sagrado de ese encuentro, carente de sentido e inundado de sentimiento.

A una vida esclava

2007-04-22T00:50:00.001+01:00

Nublado rostro encuentro en la lejanía. Me mira. Me intenta engañar. La confianza me juega una mala pasada. Y caigo. Y caigo. Caigo en oscura fosa de piedra. Los tapices de mis días caen conmigo. Y lloro. Y lloro. Lloro por lo que pudo ser y no fue. Lloro porque me sentí libre, y porque los barrotes de mi celda no dejan pasar el sol. No es tan dura la penumbra, ni tan penosa la soledad. El frío recorre mis venas; mi sangre, ahora rojo hielo… ¿por qué seguir?

Nunca más mis palabras podrán ser escuchadas. Nunca más habrá parecido entre tu mundo y el mío. Tuyo es mi miedo, y tuyos mis errores; pero mío, solo mío, es el decoro de haber errado y no haber perdido. Tuyo el afán de grandeza, mía la venganza y, muy dentro de tu alma, tuyo el temor. Temes, pues, dios todopoderoso, que tu grandeza se vea eclipsada, que tu valentía sea atrezo de tu cobardía. Cobardía al fin de tu vida; el fin del camino. Lo recorrerás por última vez… y yo narraré epitafios a tu inmundicia.

Hilaré tu futuro con telares de oro, en mi soledad, y verás en el espejo de mi alma reflejados tus pecados, mientras el viento huracanado deshace con cautela tus sueños. Un grito surgido de tus entrañas estremece el mundo desmintiendo lo evidente… que no eres nadie.

En tu lecho moribundo, si no antes, comprenderás que nadie, nada, nunca será testigo de tu indolencia, y en verte tan inmóvil, tan callado, apelarán al hecho de no haberte conocido.

Mi bahía y yo

2007-04-22T00:31:00.001+01:00

"Amanecía un radiante día de primavera..."

Miento; estaba anocheciendo y llovía tanto que lo único que realmente apetecía era amodorrarse en la tumbona de la terraza y otear la mar embravecida que trata de dominar la bahía de Cullera... una visión harto deprimente desde lo alto del anfiteatro que sugería la montaña en que se sitúa mi casa, en especial por las obras que hacen constantemente de un fantástico panorama un atentado contra la naturaleza.

Y allí estaba yo, sumida en el estado narcotizante que me procuraba una niebla demasiado densa y un alto nivel de humedad, y pensando en... no recuerdo en que, pero dudo que fuese relevante para esta historia.

En un rapto de inspiración, me sorprendí repitiendo una frase en mi cabeza; "...no podía pretender encontrar a su príncipe azul entre las ajadas hojas de un libro polvoriento, pero sabía que la realidad jamás le haría encontrar el amor...". Sin saber muy bien cómo ni a santo de qué, me puse a escribir un relato del cual ni yo misma conozco el final, aunque solo fuese para tener un lugar para esa frase, que mutaría para poder acoplarse al relato y, en última instancia, acabar en algún foro de escritores de internet.

Lo normal no es que yo escriba sin la firme intención de plasmar sentimientos o impresiones (lo cual viene a ser lo mismo... en fin, es sabido por todos que, para una impresión, existir es ser sentida. No se si me entendéis...). Esto es, más que nada, por que tengo una insólita capacidad para escribir cosas (que para mi pueden no tener sentido) simplemente por el hecho de que lleguen a mi cabeza en el momento preciso en que tengo un lápiz y un papel a mano (siempre que suenen bien, claro está). Más tarde me ocupo cambiando las palabras que no pintan nada en una frase por otras que, al menos, se lo que significan.

Con estos pensamientos llegué a la conclusión de que esas primeras palabras que llegaban como por arte de magia a mi cabeza eran las que componían mis sentimientos. Confieso que al pensarlo me sentí totalmente desnuda frente al papel.

Volví a leer la frase; "...no podía pretender encontrar a su príncipe azul entre las ajadas hojas de un libro polvoriento, pero sabía que la realidad jamás le haría encontrar el amor...". Grave error.

La sensación de mirar un folio y poder leerme en él me hizo recapacitar. Definitivamente, esa era mi frase. Esa era yo. Pero no solo con el amor, sino también con todo lo demás. En lo que me pareció media milésima de segundo me hice infinidad de preguntas sobre mi existencia del tipo "¿qué quiero hacer en mi vida?", "¿por qué estoy aquí?", "¿qué camino me espera?", "¿soy realmente feliz?" y todas esas cuestiones que nos planteamos alguna vez en la vida... ¿Las respuestas? No se me ocurrió ninguna.

Para aquel entonces ya se había vuelto todo completamente oscuro, no solo en el paraíso nebuloso de Cullera, sino también en mi interior. Entre en casa.

Un último impulso me arrastró a leer otra vez mi narración. Y me reí. Ya con conciencia de qué era realmente lo que escribía, me resultó un poco absurdo y egocéntrico leerme a mi misma en tercera persona, y todavía más que una persona tan reservada como yo se mostrase toda ella mediante un par de folios que cualquiera podía leer.

Tal vez no podamos encontrar príncipes azules en libros ajados y polvorientos, pero yo me encuentro a mi misma cada día en dos hojas de papel, mientras contemplo la maravilla paisajística de la bahía de Cullera. Sin edificios, sin grúas, sin obras, sin lluvia, sin niebla, sin atardeceres... solo mi bahía y yo.

Pero miento: "esa mañana hacía un sol radiante..."

Empatía

2007-04-22T00:30:00.001+01:00

Me desperté con el sonido de la mañana. Un gallo cantaba. Lo primero que noté fue un fuerte dolor de espalda, como si hubiese dormido sobre una roca. Y en cierto modo era verdad, pues un montón de paja y unas sábanas rotas no son precisamente un lecho agradable. Me incorporé lentamente, tratando de no dar importancia a aquellas terribles punzadas en el estómago. Hacía cosa de dos días que no comía como es debido. Un mendrugo de pan fue lo único que sació (escasamente) mi apetito.

Mi nombre es Dánae, aunque eso ya no importa mucho, ahora los nombres no existen, no tienen la menor importancia, al menos para mi.

El país está en decadencia. No hay comida, y mucho menos agua. Muchos mueren de enfermedad, de no comer ni beber. Pero eso sólo pasa en las calles, no a los nobles: ellos tienen todo lo necesario para sobrevivir. Al fin salí a la calle. Una tropa de guardias venia hacia mi. Pero, ¿de dónde eran? No llevaban los uniformes de la ciudad, y estaban apresando gente.

Me vieron. Un escalofrío recorrió mi cuerpo, y sentí que debía correr para salvar mi vida. Crucé por una calle solitaria. Se oían a mis espaldas pasos apresurados. Intenté no mirar atrás, pero no logré resistirme. Cuatro de los guardias me perseguían. Me acorralaron en un callejón. Me sentía débil y confundida. Deseé que la pesadilla terminase lo antes posible. Porque no podía ser otra cosa más que eso; un sueño, un sueño de aquellos en los que despiertas con un sobresalto antes de darte cuenta de que no era real. Pero no era así.

Casi me habían alcanzado. Empleé todas mis fuerzas (las ultimas que me quedaban) en pasar entre dos de los guardias que avanzaban hacia mi. Pero mis esfuerzos fueron vanos. Sentí algo que se me incrustaba en el pecho. Algo frío como el acero. Resbalé, caí al suelo, inconsciente, junto a un pequeño charco de sangre. Sumida en un sueño profundo del que jamás volví a despertar.

Destino

2007-04-22T00:26:00.001+01:00

No fue mi vida la más desdichada, pero mi alma, hastiada, pide al cielo que le saque de este infierno mundano, lleno de dolor. Si no fuese la única diversión de mi dios hacerme dañar los deseos de quienes quisieron y suplicaron de mi un poco de amor, diría de mí que soy dueña de mis satisfacciones. No siendo esa toda la realidad, encuentro mi castigo eterno e inevitable. Es tan cruel el destino y tan dulce el sufrimiento…

Sacrílego el amor perdido, el amor vencido, aquel beso dado (no deseado), el íntimo apego a la intimidad, el alma truncada por la miseria, el sueño vago y olvidado…

Las heridas del azar se borran, las cicatrices no son más que muestras indoloras de la culpa que corroe a quien las causó. Yo, sin embargo, carente de todo sentimiento de culpa, pena, o dolor, sobrevivo gracias a la sinrazón de mi cordura (o tal vez de mi locura) al presenciar, en este mundo cautivo, que soy un ánima salvaje y pretenciosa, amoldada a mi propia realidad, insólita e inhumana, amotinada de la ira.

Soy quien soy por una inmutable casualidad del sino, pese a un destino marcado por la irrealidad y la desdichada gracia de no poder mostrar mi verdad, perdida en el desierto de la esclavitud, deshelando mi corazón de cristal, aun frente al temor de que este pueda partirse, morir asesinado por cualquier sentimiento recluso.

Vientos de tempestad son los que asoman de aquellas nubes negras. La tormenta, precedida de engaños, se acerca.

Dios creador, que invitas mis delicias a banquetes de desesperanza, ¿qué precio tiene mi muerte?. Demonio destructor, que castigas mi mente con destellos de cariño, ¿cuánto cuesta una vida?. Alhaja perdida, tesoro desconocido, alma mía… ¿cuándo volverás a ver la luz?

¿Seré yo, fruto inmaduro del odio, el único diamante sin valor?

La condena

2007-04-20T19:00:00.001+01:00

El gris de sus ojos se fundía lentamente, cayendo su esencia con cada lágrima escondida en sus párpados, pareciendo que la luz entraba en ellos... y quedaba opacada por una tristeza infinita.

Casi al unísono, su alma parecía desprenderse del cuepo, y este último congelarse, con tal de no dejar sentimiento alguno transpasar el glaciar que componía su máscara de insensible acero. Pero dentro, muy dentro, veía esta máscara resquebrajarse poco más abajo del labio superior, donde esta se junta con las palabras y los suspiros y los gemidos, que no pueden salir por falta de sinceridad... o exceso de miedo. Y, por aquella diminuta grieta, se colaban todos los puñales esmeralda que irían a destrozar su corazón lacrimoso, transportandolo hasta la barrera del dolor, y cruzandola...

La melancolía con que amenazaba su ánima mal herida perecer, blandío su arma de verdugo deboto. Un rápido movimiento habría terminado con la pena y la condena. Pero su espectro no lo merecía y el infortunio no lo concedió, haciendo resbalar el arma del verdugo, por no librar al alma herida de sufrir cada lágrima, cicatriz, o desamor, que ella había procurado.

Por un momento, creyó ver en el gris fundido un huracán de sentimientos ocultos, una mezcla entre rabia y necesidad, y algo así como un crujido agudo de aquello que se rompe y se agrieta cada segundo. Y sintió pena, lástima, por aquel pobre ser de hielo y fuego...

¿Quién allanó tus sueños, cristal opaco, alma en pena? ¿Quién cubrió tus ojos con el velo del pasado? ¿Quién usurpó cada uno de los besos que él te dió?

Un par de lágrimas cayeron desde el fondo de sus ojos, impunes, fondeando los delirios e imprudencias cometidas por el alma desesperada; empezaba a sentir. Sentía y veía su mundo caer, oxidarse cual barco hundido, haciendo del remoto torrente de las aguas mansas su guarida.

Fueron para ella los sentimientos métodos de tortura, sutiles pero sencillos, que hacían extenuar su pétreo corazón ajado Un solo grito surge de la omnipresencia de su sufrimiento, un grito austero y ahogado, anhelante del deseo del final de la vida...

Rios de furia mecen en su interior la duda y su fatal destino, que se cierne sobre sí cual holgado manto de desdicha, inundandola con premura en su soledad. Toda su pena quedó obsoleta ante el sosiego del inquietante murmullo de la Muerte. Sus gestos parecían crisparse bajo el grosor de la oscuridad, lanzando una súplica al tenebrismo de la noche...

"Libertad, tentación prohibida, ángel de alas de plata, ¿cuándo vendrán tus negros ropajes a tapar mi luz y ahogarme en tí?"